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Bilbao 2012 |
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Calles de un Bilbao de cuento |
La siguiente historia no
ocurre en Bilbao, esa ciudad de
cuento que mi imaginación ha construido, en el año del fin del mundo. Ni
siquiera ocurre en ese reino mayor, con más tierras, con más gente, con una
realidad tan complicada como ésta o incluso más. De hecho, cualquier parecido
entre esta historia y la realidad siempre será “única y puramente, una gran
coincidencia”. Cualquiera de los personajillos que aquí van a aparecer, no son
sino un producto más de esta imaginación irreverente y calenturienta.
Para leer el siguiente
cuento, os recomiendo que escuchéis la música que os proporciono en el
siguiente link:
Érase una vez un lejano
país, tan lejano tan lejano que ni siquiera sé dónde está. En este remoto lugar
siempre había gobernado una misma familia. O quizá no siempre, pero ya nadie se
acordaba de las anteriores familias que habían llegado al trono, aunque se
dijera que en un gran caserón se ocultaban aún sus retratos, realizados por los
más insignes pintores del pasado. Pero éste no era un país típico de esos de
los cuentos tradicionales, con hadas, princesas y cazadores. Bueno, princesas y
cazadores sí tenía. Era éste un país más de pandereta, todo hay que decirlo, en
el que todo tipo de corrupciones y malas prácticas no sólo se habían permitido
históricamente, sino que se habían jalonado durante siglos, considerándolas ya
totalmente normales. Y todo porque a ellos, a sus habitantes, les gustaba
considerarse “diferentes”. “Aquí todo es mejor”, decían continuamente. “Como
aquí no se vive en ningún sitio…” Y lo habían repetido tanto que habían llegado
incluso a creérselo. Y eso que la familia que los gobernaba los había
acribillado siempre a impuestos y se había gastado las riquezas del reino en
juergas y francachelas varias… 
Ay, pero eso no era todo.
En este país de pandereta, no sólo
la familia real extorsionaba a su
pueblo. También lo hacía una organización religiosa (salvadores para unos, corruptos capaces de las mayores fechorías para
otros) que siempre (o casi siempre)
se había situado del lado de los más poderosos, convirtiéndose ellos mismos en
propietarios de grandes terrenos y en crueles señores feudales que habían sembrado
hijos ilegítimos por doquier… Llegó un momento en que este reino de pandereta
no pudo más y se rebeló, harto de los desmanes de sus gobernantes (terrenales y espirituales). Y así se
echaron a la calle, tomaron el poder y expulsaron del país a la familia real y
a la organización religiosa. Les prohibieron la entrada y desde entonces
decidieron gobernarse ellos mismos. Claro que estos inocentes habitantes no
habían contado con la presencia de varios brujos
y brujas que se negaban a que nada cambiase, pues hasta entonces les había
ido muy bien. Así que se embarcaron en una cruzada que ellos llamaron “santa”.
Y acribillaron a su propio pueblo con la excusa de defender sus almas perdidas,
cometiendo crímenes sin nombre: cientos de miles de personas fueron eliminadas
sistemáticamente, muchas de ellas abandonadas en las carreteras, sin ni
siquiera otorgarles eso que ellos mismos llamaban “santo enterramiento”. Cuando
esta cruzada tocó a su fin y los terribles brujos y brujas adquirieron el
poder, el país quedó mucho peor de lo que había estado nunca. La pobreza se
hizo dueña de la mayor parte de los hogares y la miseria moral e intelectual se
implantó en sus vidas durante décadas. El país (que ya no era reino) se vistió de negro y los brujos y brujas
camparon a sus anchas, tras permitir que la organización religiosa volviese a tomar sus posesiones e incluso
más. A los que dejaron fuera del país fue a los monarcas y su descendencia,
pues los brujos y brujas no querían compartir su nuevo y absolutista poder con
nadie. 
Pero como no hay mal que 1.000
años dure (o eso dicen), el Brujo Mayor (así, con mayúsculas) se hizo tan viejo, tan viejo tan viejo, y su
alma estaba tan podrida tan podrida de tanto reprimir y aterrorizar a sus
súbditos, que un buen día se deshizo espontáneamente en sus propias cenizas. La
organización religiosa, desde luego, le dio honores de santo. O casi. Pero el
resto de brujos y brujas, presionados por la fuerza del pueblo, que de nuevo
empezaba a mostrar personalidad y a pedir sus derechos, permitieron que la
familia real volviera al país de pandereta, pensando que así les tendrían
contentos y callados. Y las cosas volvieron poco a poco a la normalidad. Los
reyes gobernaban, esta vez con apariencia de afabilidad para que no les pasara
lo mismo y su pueblo les rechazara, y los ciudadanos se pensaban que lo peor
había pasado para siempre. Pero no se daban cuenta de que los brujos y brujas
que les habían oprimido durante tanto tiempo, seguían ahí, introducidos en su
nueva realidad, haciéndose pasar por gente más moderna, más civilizada, más
respetuosa. Pero todo era una fachada, una treta, porque ellos eran los mismos.
Y los ciudadanos tampoco se acordaban de que sus muertos seguían pudriéndose en
las cunetas, ni de que seguían dando su dinero (incluso sin darse cuenta) a la familia real y a la misma
organización religiosa que había adorado al Brujo Mayor. 
Y así siguieron durante
muchos años más, sin cerrar heridas, sin reconocer al enemigo que había acampado
entre ellos, sin querer ver la realidad. Y la sociedad progresó mucho y todos
creían que su reino ya no era un país de pandereta y hasta en ciertos círculos
internacionales se les consideraba como un ejemplo de modernidad y
civilización. Vivían todos tan felices… Era como si el reino entero se hubiera
dormido en un sueño feliz y la hiedra siguiera creciendo a su alrededor sin que
nadie se diera cuenta, esperando a que un buen día una princesa distraída se pinchara
con la aguja de una rueca… La hiedra llegó a cubrirlo todo, las calles, los ríos,
los montes, incluso los cerebros de los ciudadanos. Pero una mañana, una de las
princesas se pinchó con una aguja… Bueno, en realidad se puede
decir que la taladró
un aparato punzante pero de índole más orgánica,
más “anatómica”, aunque igual de peligrosa. Y ese fue el principio del fin, porque
la gente empezó a despertarse y alguien se quejó por primera vez: “Perdonad,
pero nuestros muertos siguen tirados en la carretera y el hedor ya no se puede
sostener”. “Y a mí no me llega para pagar mi vivienda…” –decía otra persona.
“Pues a mí me han quitado el trabajo por ponerme enfermo…” –acusaba otro. Y así
se fueron multiplicando las quejas y parecía que el pueblo en su totalidad iba
despertando de su largo letargo. A base de pedradas, claro. 
Y ante las continuas protestas,
a los brujos y brujas no se les ocurrió otra cosa que quitarse las caretas y actuar
a cara descubierta de nuevo. Y una noche hacían desaparecer el sistema de curanderos
y sabios, y otra hacían que desaparecieran todas las escuelas… Y la siguiente
lo sustituían todo por templos de adoración para su organización religiosa
favorita… Y en medio de todo ello, la familia real, que se había relajado mucho
pensando que su pueblo los adoraba sin límites, se vio sorprendida de nuevo con
el riesgo de una nueva repudia. Porque el pueblo se había enterado que el rey
se dedicaba a despilfarrar el dinero de sus súbditos en cacerías esperpénticas
que acababan con animales sagrados, mientras sus hijas, las princesas, ambas tocadas
por sendas “agujas mágicas” se enriquecían más y más con el dinero del pueblo, dejando
que sus propios maridos pasaran como culpables. E incluso la reina, tan dada a aconsejar
a todos sobre cómo organizar sus familias, se había acomodado y había hecho
oídos sordos al harem del rey, que ocupaba un ala completo del palacio real. Y
todos ellos, en mayor o menor medida, habían incumplido ostensiblemente las
normas de la organización religiosa que se empeñaban en imponer a sus súbditos…
¡Era todo tal desastre…! 
Así que al pueblo no le quedó otra que echarse de
nuevo a la calle. Y cortar cabezas. Primero se encargaron de la familia real.
Luego de los dignatarios de la organización religiosa que durante tantos siglos
les había esquilmado y empobrecido económica y moralmente. Después fueron a por
los brujos y brujas que aún manejaban los hilos del poder. Y de ahí pasaron a
los usureros, aquellos que prestaban
dinero a cambio de intereses inconcebibles y que luego se quedaban con los hogares
de las familias cuando éstas no podían seguir pagando… Y así las calles de este
reino de pandereta se llenaron de cabezas cortadas y de cuellos ensangrentados.
Y el país entero olía a podrido. Ya nadie se acordaba de los muertos de las
carreteras porque las calles enteras estaban de nuevo cubiertas de cadáveres. Ya
no quedaban reyes ni princesas, ni altos cargos ni brujos ni brujas ni
organizaciones religiosas ni usureros… O al menos eso se creía este pueblo
exultante de alegría por haberse librado de una vez por todas de sus opresores…
Se dedicaron a bailar sobre las calles manchadas de sangre, celebrando sin parar,
tocando de nuevo las panderetas. Pero me da la impresión de que, colorín
colorado, este cuento NO se ha acabado. 
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